miércoles, 30 de enero de 2008

Habana 1995



Habana 1995

La tarde se escapa de las manos que construyen un sigilio
evoca un malecón abierto destruyendo la distancia,
sembrando entre sal y agua una espiga de esperanza.

Recorro la calle abierta de lo que fuera mi casa
y un aroma de café se confunde entre sonrisas.
Sé que no hay pan para mañana, ni luz que ilumine mi farola.
Sé que el bar de la antigua esquina estará cerrado a mi bolsillo.

Pero hay historia germinando en cada cara.
Música bailable pedaleando entre los pies.
Hay un hombre sin camisa rebuscando en la ceniza
y una mulata de cobre desplegando los tambores.

Pedro Pablo Pérez Santiesteban

martes, 29 de enero de 2008

Fina García Marruz



Nació en La Habana el 28 de abril de 1923. Graduada en Ciencias Sociales. Perteneció al grupo de poetas de la revista Orígenes (1944-1956) junto a su esposo Cintio Vitier. Desde 1962 trabajó como investigadora literaria en la Biblioteca Nacional "José Martí" y desde su fundación en 1977 hasta 1987 perteneció al Centro de Estudios Martianos, donde alcanzó la categoría de Investigador Literario, integrada al equipo realizador de la edición crítica de las Obras Completas de José Martí.

Entre las otras antologías, figura en la realizada por Carmen Conde: Once grandes poetisas hispanoamericanas, Madrid, 1967; y en la de Margaret Randall: Breaking the silence, Vancouver, Canadá, 1982. Se le otorgó el Premio Nacional de Literatura en 1990. En ese mismo año apareció el estudio de Jorge Luis Arcos En torno a la poética de Fina García Marruz.

Y SIN EMBARGO SÉ QUE SON TINIEBLAS

Y sin embargo sé que son tinieblas
las luces del hogar a que me aferro,
me agarro a una mampara, a un hondo hierro
y sin embargo sé que son tinieblas.

Porque he visto una playa que no olvido,
la mano de mi madre, el interior de un coche,
comprendo los sentidos de la noche,
porque he visto una playa que no olvido.


Cuando de pronto el mundo da ese acento
distinto, cobra una intimidad exterior que sorprendo,
se oculta sin callar, sin hablar se revela,


comprendo que es el corazón extinto
de esos días manchados de temblor venidero
la razón de mi paso por la tierra.


AY, CUBA, CUBA...

Ay Cuba, Cuba, esa musiquita ahora, de las entrañas, que conozco como un secreto que fuera mío y no tuyo, tú que eres porque no te has conocido nunca, óyeme, no te vayas detrás de esos extraños como una provinciana ilusionada por un actor de paso que la deslumbra con trajes gastados de teatro, acuérdate de la portada azul con lomerío atrás lejano, acuérdate del "mecido" como de cuna sobre la hoja, y el "va y ven" que entra y sale como un mar del olor del jazmín de noche, acuérdate de tu pulcro vestidito "de tarde": no te vayas detrás de esos extraños, que cuando abras los ojos ya te habrán secado el alma y demudado el rostro que yo amaba. Erguida, modesta, valiente ay!, no serás nunca madre nuestra sino hija, Cuba, Cuba, loca mía, desvarío suave? Ay!, pudiera yo protegerte cantándote tus propios sones de conocimiento "color de arcano", pudiera protegerte con tu propia rapidez tu honda lentitud! Pudiera decirte: no subas a esa alta montaña que tiene al pie todos los bienes de la tierra rebrillando aciagos, tú que nada supiste poseer, secreta y sola como alta palma, flor de desierto. Pudiera proteger los sones que me acunaron y que ahora oigo como si faltara ya poco tiempo para que fueras a morir. Escapa, escapa, pelota, pez, colibrí, escapa, a todas las posesiones, a todas las certezas, a todas las negaciones, a todas las dudas, escapa, cefirillo, de la nube negra al hondo azul. Azul es tu prestancia y lo azul tu secreto. Escapa, como mirada de preso, al aire y al espacio tuyos! 0 salta, enloquece, búrlate, "mi bien", son suave, piérdete, acomete, abeja, miel, sinsonte, jilguerillo, a la sabana moteada, carmín, al "verdeclaro". Que no te toquen, cuerpo glorioso, patria. Porque siempre fuiste "edén" de las primeras miradas que te vieron, "edén" de la trova humilde, principio y fin, paraíso: nada sino esto agarraste, nada sino esto entendiste, lejanía, nada sino que no era esto sino otra cosa que no podías entender bien. Ensoñación modesta, no te toquen. Yo sé que te vas y vuelves, vaivén! Que te meces y me meces, cadencia! Que te vas "lejos, pero no muy lejos", aquí en el allí. Yo sé que tus palmas no rindieron homenaje al Hijo sino a su Huida! Por eso te pido ahora: reconoce! Regresa, Ave, con la Salutación!


Yo anhela lo que no era posible
Yo quería la lentitud de tu mirada en la mañana despierta.
Teresa Coraspe

Irrevocable.

Hay manojos de llaves temblando entre mis manos,
con el susto irrevocable de no encontrar la puerta.

De quedar en la tiniebla que presagia la noche,
por el temor amargo de haberte perdido.

Y es que lo imposible se encuentra en tu mirada
donde comienza el final de una larga espera.

Es el tiempo escondido bajo la mísma piedra,
del recuerdo y la palabra sembrada en el olvido.

lunes, 28 de enero de 2008

Aire de sal y olas




Aire de sal y olas.

Hoy es un dia insoportable.
Donde el peso hace distancia
y la falta de abrigo
derrumba mis espaldas.

Solo respiro aire de sal y olas.
Solo veo adoquines
trazando huellas del pasado.

Escucho el sonar de los tambores
moviendo el engranaje de caderas.

Hoy estoy en el parque de la infancia,
procurando descubrir el horizonte.

Pedro Pablo Pérez Santiesteban

sábado, 26 de enero de 2008

"Arte es todo aquello que sublima el alma"



Performed by Ma Li (馬麗) and Zhai Xiaowei (翟孝偉).
The music is composed by San Bao, his works include the music of the film - The Road Home directed by Zhang Yimou starred by Ziyi Zhang, this music is originally from a very popular TV episodes in China, named Qian Shou (牵手 hand in hand).


"No hacen falta ni piernas ni brazos
para danzar amor sobre las tablas.

No hace falta la luz para encontrar tus ojos.
Es suficiente la fuerza que despliega la mirada,
y el latir de un corazón enamorado."

Pedro Pablo Pérez

Voces de hoy/Jorge Bousoño/CUBA


JORGE BOUSOÑO (La Habana, 1957)

Poeta e Informático. Licenciado en Cibernética Matemática por la Universidad de La Habana. Textos poéticos suyos figuran en numerosas antologías de poesía hispanoamericana (aBrace Editora; The Refined Savage; Alternativa Editorial; Editorial Poetas de América, Editorial Maribelina), entre otras publicaciones especializadas de Canadá, España, Italia y Estados Unidos de América. Representante en Cuba del Movimiento Cultural aBrace y Cónsul de Poetas del Mundo.

http://alascuba.blogspot.com/


DESPIDIENDO A JULIO

Hoy es buen día para dejarse poseer
por el murmullo del río
al amparo de los árboles y el aroma húmedo a paz
en manto de hojas secas

la distancia crece, se hace al abismo
de golondrina a golondrina

los colores se diluyen, día a díatras la zaga del sol intenso

despedimos a Julio y es curioso:yo viviría abriles y mayos
con algún que otro Diciembre

esta sensación tiene su carga melancólica
y sí, hoy es buen día para dejarse:
despidiendo a Julio.

© JB (31.07.2007)

SEPTIEMBRE. AUSENCIAS

"un hombre y una mujer
sin tener que mirarle los ojos al tiempo "
[Teresa Coraspe]

Un enjambre de agujas acribilla
los momentos en que el tiempo y la distancia
arremeten acertijos

tanto han girado las manecillas
tanto
que pacientes sobreviven los relojes.

© JB (24.09.2007)

viernes, 25 de enero de 2008

Invierno crudo.

Invierno crudo.

Fria es la noche sin recuerdos
como un eco vacío de sonidos.

Es canción atrapada sin vitrolas.
-invierno crudo -
ausente de lanas sobre el cuerpo.

Tibia será con tu llegada,
con un ligero sabor a caramelo.

Pedro Pablo Pérez Santiesteban

jueves, 24 de enero de 2008

Voces de hoy/Teresa Coraspe/Venezuela


Teresa Coraspe. Poeta y ensayista nacida en Soledad, estado Anzoátegui, Venezuela.

Hay personas que llegan a tu vida en especiales momentos, nunca sabes ni como, ni cuando. Pero la internet tiene una magia que rebaza límites. Un dia inesperado prendes el computador y una voz desconocida te anuncia...¨you have a mail¨. Abres el correo y descubres a una nueva persona, desconocida hasta ese momento, pero que además comparte sentimientos similares a los tuyos.Eso me ocurrió con Teresa Coraspe, exquisita poeta y ensayista que lleva en un rincón de su alma un amor especial hacia mi patria. A ese pedazo de tierra que desgrana en mis sentidos y reboza mi nostagia.

Gracias Teresa.


Ayer pensaba en La Habana, inclusive llamé a Isabel y nada, como siempre. Pasaron imágenes entre mis ojos; quizás la de un Café cerca del mar con una muchacha cubana llamada Kenia, mulata, que me acompañó en tu lugar. La imagen persistente de otra joven frente de mi, muy joven, con un turista extranjero que podría ser su abuelo; esto no se nota cuando el hombre es el mayor y carece de importancia; más si es la mujer quien es mayor, se dice que es corruptora de menores. Todo esto no pudo concluir sino en un poema, que además de fuerte es un Contrapoema y por tanto un puñal como dice Yusti que tengo en la lengua. En la lengua, digo que no, pero sí en la imaginación interminablemente. Y busco los cauces perdidos de un reloj marcando las pautas en una pared a derrumbarse; ese amor que se incendia, que recuerda y no se da por vencido. Y así llegué a vislumbrar la azotea, lugar de refugio donde llegaron las estrellas a mis manos y tuve la cercanía de tus ojos y la triste sombraoscura de faroles que como espantapájaros alumbraban la ciudad desierta:

LA LUNA GÓTICA DE LA HABANA EN MIS RECUERDOS:

Desde ese balcón de la calle de Isabel, allá en La Habana en la calle Muralla, sale una luna gótica empinándose sobre las azoteas y hace juego con las paredes subiendo encima de los aires por donde señalan el límite del cielo y cómo el mar va y regresauna tarde de paseo en ese pedacito de tierra que es Regladonde una virgen morena como las arenas tostadasnos descubre el misterioy nos exige rosas para cumplirnos las promesasTodo en tejido de magias y extrañas brujerías milenarias sitio simbólico que hechizan al corazón.Y tú, La Habana, nacida desde la misma sangre preñada de nostalgias¿qué busca tanta gente por tus calles y de qué puertos vienen?Con su morral al hombro miran lascivos el taconearde las muchachas frente al Malecón y el mar cautivo guarda como un cofre sellado las historias, las que sabe imperecederas e imborrables porque ciertas son aunque se recuerden a escondidas cuando el sol ya no estáy la noche se expande y su sombra sobre la ciudad cae borrando las luces mortecinas sobremanera pálidas y yo me abrazo a tus muros altísimos/a tus calles y paredes verticales a la soledad más espantosa/y vuelvo a mirar las historias que cuentan las paredes raídas en la comisura de tus labios sellados mientras el sol perdido detrás del horizonte se acurruca y se sienta a la orilla con un manojo de rosas marchitas que pudieron llegar desde tus costas en viaje de arcoiris.




CONTRAPOEMA: MALECONEANDO


Maleconeando maleconeando voy
exiliada en mi ciudad en mi país
desde el día a la noche
buscando rebuscando
vendiendo
vendiéndome y oliendo el sudor de turistas
extranjeros
europeos o americanos
al fin da lo mismo
un dólar no es un peso
y mucho menos al cambio
pero ahora me duelen los huesos de matraquear
a escondidas
en callejuelas
no es que lo desee o me guste
esos extranjeros apestan no se bañan
pero el dólar todo lo borra
lo limpia lo hace decente
esto es lo que nos ha dejado
el Sumo Pontífice
el Dios Todopoderoso
Señor de los Infiernos
pero dejemos esta religión sobre la mesa
me importa acercarme a la orilla
o en la Plaza Pública y pescar
echar un vistazo el anzuelo
e irme con mi morral a un Motel
diez o veinte dólares
a veces mucho más una sola tirada
y es bastante
al fin el peso se inclina en la bajada…

Teresa Coraspe, 14 de Enero, 2007






















Dolor Ajeno

Dolor Ajeno.

Atosigando el alma como pasos fantasmales que dejan huellas de piedras y guizasos.Silenciando los deseos que brotan del rincón oscuro.Con la cabeza doblada sobre rodillas inertes que procuran ser fuertes.La mirada clavada en un techo de noche sin estrellas, y un dolor atosigando su cintura.Sola. Con los cuatro costados de paredes pálidas acompañando sudor y llanto.Asi encontré a Teresa aquella lejana noche del verano de Agosto.Por sus piernas destilaba la sangre del hijo que no vió la luz.


Pedro Pablo Pérez Santiesteban

Voces de hoy/Gabriela Abeal/Argentina


Gabriela Abeal

Nacida en Mar del Plata en 1969, escribe desde la temprana edad de dieciséis años, pero sólo compartiéndolo con algunos familiares y amigos debido a lo tímido de su naturaleza. En 2005 se decide a mostrar su trabajo al público y es cuando comienza a participar en revistas literarias de su ciudad natal. Es incluida en la antología Los 4 elementos en Misiones y El Dorado. En marzo de este año recibe mención de honor en el Certamen Internacional de Cuento Breve y Poesía "Homenaje a la Poetisa Rosalía de Castro".
3 poemas de Gabriela...

Un poco de letras revueltas sobre el papel torcido
tu nombre escrito con tinta azul,
mientras el mío palidece en el grafito…

Pedro Pablo Pérez Santiesteban


No solo se esfuma mi nombre,
siento que toda mi imagen
se descolore en tu recuerdo.

Tengo unos garabatos
entrelazándose en mis vísceras,
toda la noche fantaseé
convertirlos en corolas,
pedirle al viento
que te lleve las palabras
para que adviertas
el dolor que crece en mi carne
y se te adhiera a las manos.



24 de Enero de 2008 (Gabriela Abeal)




Mandu´a


El viento es mi norte, con el horizonte a mis pies,
duende pagano sin catalejos voy
devorando extensiones…


Theodosio A. Barrios


Nutriéndome
de la oscuridad,
de todo lo que está frente a mí
y aún no logro ver.
Voy
comiéndome el aire
sin voltear el rostro,
el tiempo no espera
pero se
que mi cuerpo lleva impresa la memoria.
Marcho segura de nada,
con la esperanza
de religión
y el amor como apellido,
mordiendo palabras
que pujan por salir,
con la amenaza adherida a la piel,
por el pasado,
el presente
y mutilo mi lengua
antes de pronunciar y decretar
que también
será miedo el futuro.







16 de Enero de 2008 (Gabriela Abeal)



“Nacida de la espuma”


Podrá de tus palabras
desaparecer mi nombre,
evaporarse el mar,
abandonar su perfume
los jazmines.

El viento
tal vez
deje de elevar globos y cometas,
la lluvia de verano
se prive de ser la miel
de la carne y sus caprichos.

Quizá
de la espuma
se aparten los restos de Urano
y la pasión
se aleje de Afrodita,
lo que no conseguirá
es olvidar mi boca
la intimidad
que tuvo con tus labios.




8 de Enero de 2008 (Gabriela Abeal)



miércoles, 23 de enero de 2008


Espacios diferentes

Mundos que buscan un punto de contacto,
luces que divagan entre sueños,
silencios que se amarran en el tiempo.

Pasos que se cruzan y se encuentran,
abrazos que se enlazan en el beso.

Eso somos.
Mundos distantes..., pero eternos.
Pedro Pablo Pérez Santiesteban

Gabriel García Márquez

Gabriel García Márquez nace el 6 de marzo de 1928, en Aracataca, un pueblo de la costa atlántica colombiana. De los primeros ocho años de “infancia prodigiosa” surge lo esencial del universo narrativo y mítico de García Márquez, hasta el punto de que, con alguna exageración, ha llegado a decir: “Después todo me resultó bastante plano: crecer, estudiar, viajar... nada de eso me llamó la atención.“Quise dejar constancia poética del mundo de mi infancia, que transcurrió en un casa grande, muy triste, con una hermana que comía tierra y una abuela que adivinaba el porvenir, y numerosos parientes de nombres iguales que nunca hicieron mucha distinción entre la felicidad y la demencia”.

La marioneta

Si por un instante Dios se olvidara
de que soy una marioneta de trapo
y me regalara un trozo de vida,
posiblemente no diría todo lo que pienso,
pero en definitiva pensaría todo lo que digo.

Daría valor a las cosas, no por lo que valen,
sino por lo que significan.
Dormiría poco, soñaría más,
entiendo que por cada minuto que cerramos los ojos,
perdemos sesenta segundos de luz.

Andaría cuando los demás se detienen,
despertaría cuando los demás duermen.
Escucharía cuando los demás hablan,
y cómo disfrutaría de un buen helado de chocolate.

Si Dios me obsequiara un trozo de vida,
Vestiría sencillo, me tiraría de bruces al sol,
dejando descubierto, no solamente mi cuerpo sino mi alma.

Dios mío, si yo tuviera un corazón,
escribiría mi odio sobre hielo,
y esperaría a que saliera el sol.
Pintaría con un sueño de Van Gogh
sobre las estrellas un poema de Benedetti,
y una canción de Serrat sería la serenata
que les ofrecería a la luna.
Regaría con lágrimas las rosas,
para sentir el dolor de sus espinas,
y el encarnado beso de sus pétalo...

Dios mío, si yo tuviera un trozo de vida...
No dejaría pasar un solo día sin decirle a la gente que quiero,
que la quiero.
Convencería a cada mujer u hombre de que son mis favoritos
y viviría enamorado del amor.
A los hombres les probaría cuán equivocados están,
al pensar que dejan de enamorarse cuando envejecen,
sin saber que envejecen cuando dejan de enamorarse.

A un niño le daría alas, pero le dejaría que él solo aprendiese a volar.
A los viejos les enseñaría que la muerte no llega con la vejez sino con el olvido.
Tantas cosas he aprendido de ustedes, los hombres
He aprendido que todo el mundo quiere vivir en la cima de la montaña,
Sin saber que la verdadera felicidad está en la forma de subir la escarpada.
He aprendido que cuando un recién nacido aprieta con su pequeño puño,
por vez primera, el dedo de su padre, lo tiene atrapado por siempre.

He aprendido que un hombre sólo tiene derecho a mirar a otro hacia abajo,
cuando ha de ayudarle a levantarse.
Son tantas cosas las que he podido aprender de ustedes,
pero realmente de mucho no habrán de servir,
porque cuando me guarden dentro de esa maleta,
infelizmente me estaré muriendo.

martes, 22 de enero de 2008

Dudas



Dudas


Quizas el árbol no me dió la sombra .
Quizás sus ramas se perdieron al llegar el sol.
Es posible que el viento se enfrentó a su orgullo,
y su orgullo valiente penetró a la noche.

De cualquier forma el árbol olvidó a las hojas;
y yo en mi ausencia olvidé su raíz.

Ausencia de Luz

Ausencia de Luz

De la magia al misterio
vuela mi sonido sinfónico
rugiendo en los estrechos
de la estera
Camino…
tanteando los costados
que sujetan el pasillo inmenso,
-comienza pero no termina.-

Se que al final se abren espesuras
que la lluvia ha mojado
después de varios soles…

Y preparo en mi tanteo
la sombrilla y los espejuelos oscuros,
para evitar que de un golpe
las luces opaquen mis pupilas.

Mario Benedetti

Mario Benedetti nació en Paso de los Toros (Tacuarembó, Uruguay) el 14 de septiembre de 1920. Se educó en el Colegio Alemán de Montevideo y el Liceo Miranda, y trabajó como vendedor, taquígrafo, contable, funcionario público y periodista. Entre 1938 y 1941 residió casi continuamente en Buenos Aires, y, en 1945, de regreso a Montevideo, se integró en la redacción del célebre semanario Marcha; allí se forma como periodista junto a Carlos Quijano, y formará parte de su equipo hasta 1974 con la clausura de la publicación.

Síndrome

Todavía tengo casi todos mis dientescasi todos mis cabellos y poquísimas canaspuedo hacer y deshacer el amortrepar una escalera de dos en dosy correr cuarenta metros detrás del ómnibuso sea que no debería sentirme viejopero el grave problema es que antesno me fijaba en estos detalles.

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de vertede
sazones de verte.

Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.

Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Eduardo Galeano

Eduardo Germán Hughes Galeano, nace en Montevideo el 3 de septiembre de 1940. En él conviven el periodismo, el ensayo y la narrativa, siendo ante todo un cronista de su tiempo, certero y valiente, que ha retratado con agudeza la sociedad contemporánea, penetrando en sus lacras y en sus fantasmas cotidianos

Crónica de la ciudad de La Habana
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Los padres habían huido al norte. En aquel tiempo, la revolución y él estaban recien nacidos. Un cuarto de siglo después, Nelson Valdés viajó de Los Angeles a La Habana, para conocer su país.
Cada mediodía, Nelson tomaba el ómnibus, la guagua 68, en la puerta del hotel, y se iba a leer libros sobre Cuba. Leyendo pasaba las tardes en la biblioteca José Martí, hasta que caía la noche.
Aquel mediodía, la guagua 68 pegó un frenazo en una bocacalle. Hubo gritos de protesta, por el tremendo sacudón, hasta que los pasajeros vieron el motivo del frenazo: una mujer muy rumbosa, que había cruzado la calle.
—Me disculpan, caballeros —dijo el conductor de la guagua 68, y se bajó. Entonces todos los pasajeros aplaudieron y le desearon buena suerte.
El conductor caminó balanceándose, sin apuro, y los pasajeros lo vieron acercarse a la muy salsosa, que estaba en la esquina, recostada a la pared, lamiendo un helado. Desde la guagua 68, los pasajeros seguían el ir y venir de aquella lengüita que besaba el helado mientras el conductor hablaba y hablaba sin respuesta, hasta que de pronto ella se rió, y le regaló una mirada. El conductor alzó el pulgar y todos los pasajeros le dedicaron una cerrada ovación.
Pero cuando el conductor entró en la heladería, produjo cierta inquietud general. Y cuando al rato salió con un helado en cada mano, cundió el pánico en las masas.
Le tocaron la bocina. Alguien se afirmó en la bocina con alma y vida, y sonó la bocina como alarma de robos o sirena de ncendios; pero el conductor, sordo, como si nada, seguía pegado a la muy sabrosa.
Entonces avanzó, desde los asientos de atrás de la guagua 68, una mujer que parecía una gran bala de cañón y tenía cara de mandar. Sin decir palabra, se sentó en el asiento del conductor y puso el motor en marcha. La guagua 68 continuó su recorrido, parando en sus paradas habituales, hasta que la mujer llegó a su propia parada y se bajó. Otro pasajero ocupó su lugar, durante un buen tramo, de parada en parada, y después otro, y otro, y así siguió la guagua 68 hasta el final.
Nelson Valdés fue el último en bajar. Se había olvidado de la biblioteca.
Encontrado en: http://www.patriagrande.net/uruguay/eduardo.galeano/el.libro.de.los.abrazos/cronica.de.la.ciudad.de.la.habana.htm

José Lezama lima

Nace el 19 de diciembre de 1910 en el Campamento de Columbia, en las proximidades de La Habana.Poeta, ensayista y novelista, patriarca invisible de las letras cubanas, desde 1944 hasta 1957. Fundó la revista Verbum y estuvo al frente de Orígenes, la más importante de las revistas cubanas de literatura. Obeso y asmático desde la infancia, muere el 9 de agosto de 1976.

YA YO SABÍA

Como un ala perdida
-era la noche intensa por mil voces herida-
apareciste ¡ya yo sabía que alguna noche
se rompería el ala sobre la frente herida.¿

En la mañana-idéntico rebrillar en el oro tendido
tu cabellera era pura mañana,
en el hondo temblor de las luces.

¿Hay espejo que copie cabellera
teñida por el oro de la mañana,
chorro de mañana?

Me empapé de ti,
todo envuelto en el arode tu oro dúctil
-oro y brazalete-. Todo
era oro en la pura mañana.

¡Ya yo sabía que alguna noche
se rompería el ala sobre la frente herida!

lunes, 21 de enero de 2008

Juego de Olvidos



Juego de olvidos.

Para no olvidar el tiempo
que hemos compartido,
llevo colgando en mi cintura tu sonrisa.
La dejo mover junto al viento
para contagiar tu perfume con mi brisa.

Me retiro a distancia.

Quizas ubico la mirada en otra esquina,
donde pasan los dias en segundos,
donde olvido que no estás en mi presencia.


Pedro Pablo Pérez Santiesteban

Voces de hoy/Milagro Haack/Venezuela


.


Milagro Haack, es poeta, ensayista, artista corporal y visual. Se desempeña activamente como promotora cultural. Nació en Valencia, Estado Carabobo, Venezuela, un 29 de noviembre de 1954. Ha publicado varios libros de poemas, entre los que destacan: “Temple Ajeno”. 1990. “Puertas que no me Pertenecen”. 1991 (Mención Honorífica Bienal Latinoamericana José Rafael Pocaterra 1987–1988). “Luto de otra Boca”. 1992. “Cuarto de Ceniza”. 1994. “Antología Poética”, “La rama bifurcada”, Poetas del Estado Carabobo. 1986-1994. “Cuadernos Cabriales N° 54”, editado por el Ateneo de Valencia. “Cenizas de Espera” 2003. “Cinco mañanas juntas” 2003 “Lo callado del silencio” (2004). "Quienes escriben en Venezuela. Diccionario de escritores venezolanos (siglos XVIII a XXI)”, por Rafael Ángel Rivas Dugarte y Gladys García Riera (2005). Antología de Escritores del Estado Carabobo: "Palabras de Anunciación y de otras Adyacencias" (Editado por la Alcaldía de Valencia en homenaje a los 450 años de la ciudad de Valencia. Noviembre 2007).
Actualmente, reside en su ciudad natal y dirige un Taller permanente de Diálogos de Literatura y Orientación Poética “El Retorno a lo Humano”. Se dedica a la trascripción y corrección. De igual forma, continúa su búsqueda, incursionando en el cuento, ensayo, y ampliando su espacio poético. http://milagrohaack.lalupe.com, http://milagrohaack.com

Por encima del hombro

"Morir
Es un arte, como cualquier otra cosa.
Yo lo hago excepcionalmente bien"
Sylvia Plath



Abrazó una moneda, la lanzo al aire, la dejó en mi mano mirándome a los ojos. Tu turno, dijo riendo, aquel personaje en atrevida visita.

Sentí un escalofrío, escuchando el canto repetitivo del cristofué con una leve distancia entre nosotros, le espanté con este último vistazo del día. Era la primera vez que sabía que estaba sola en muchos años.

Afuera, un reflejo se disipaba en la compuerta de la carroza, con un color muy gris en la piel. La vestimenta era diferente a mi gusto, y sin zapatos. Otra mujer, auténticamente distinta a lo que soy: una mujer de edad, pero, libre.

Después de mucho tiempo, pensé, si había algo distinto en esta mudanza. Me pregunté a quién encontraría. Sabía una sola cosa, que me habían encontrado de nuevo y está vez ni con un collar de oraciones escaparía. Dejé de andar por los rincones de la casa, ya no había una razón de peso para no dejar, todo como estaba, mientras, el canto seguía afuera.

Ya estaba en otro día. Les confirmé a todos de irme a vivir al cementerio, sin haber envejecido lo suficiente. Recelosa, no deje de mirar a la otra mujer por encima del hombro.



Ajustes de cuenta

“La pierna le dolía apenas, la sed disminuía, y su pecho, libre ya, se abría en lenta inspiración.”
Horacio Quiroga



Arruina y tuerce la piedra de su ignorancia. La vida pasa oculta en el brillo perdido de un sueño. El frío le alerta sobre la herida, y continúa sentado en la acera, creyendo que la sangre se había detenido al llegar a la esquina de su casa. Pobre, su sangre continuaba saltando a chorros como esas cañerías que se rompen y nadie viene a socorrerlas porque están cerca de su misma gente apestando por muerta. Recordé a Quiroga, será que piensa que no le dispararon treinta y tres veces, que parece un colador en medio del callejón, no ve un sólo agujero en su cuerpo, piensa acaso, regresar junto a su mujer con la caja larga, envuelta en papel de regalo donde está el paraguas nuevo que le compró.

Ventanas



Hay un rincón tibio
sobre mi costado inquieto,
lleno de sobresaltos cuando la luz se apaga.

Hay palabras que divagan
sobre mi cuello erecto,
y un calmbre recorriendo
las palmas de tus espaldas.

Hay silencio en la ventana
donde se asoma el placer.

Pedro Pablo Pérez Santiesteban

José Angel Buesa


José Angel Buesa nació el 2 de septiembre de 1910. En Cruces, ciudad de la antigua provincia de Las villas, ahora Cienfuegos, Cuba. Su precocidad lo lleva a incursionar en la poesía a los 7 años de edad.














Así, Verte de Lejos

Así, verte de lejos, definitivamente.
Tú vas con otro hombre, y yo con otra mujer.
Y sí que como el agua que brota de una fuente
aquellos bellos días ya no pueden volver.

Así, verte de lejos y pasar sonriente,
como quien ya no siente lo que sentía ayer,
y lograr que mi rostro se quede indiferente
y que el gesto de hastío parezca de placer.

Así, verte de lejos, y no decirte nada
ni con una sonrisa, ni con una mirada,
y que nunca sospeches cuánto te quiero así.

Porque aunque nadie sabe lo que a nadie le digo,
la noche entera es corta para soñar contigo
y todo el día es poco para pensar en ti.

Pablo Neruda

Neftalí Ricardo Reyes Basoalto (Pablo Neruda) nace el 12 de julio, en Parral, Chile, hijo de Rosa Neftalí Basoalto de Reyes y de José del Carmen Reyes Morales.

Y fue a esa edad...
Llegó la poesía a buscarme.
No sé, no sé de dónde salió,
de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces,
no eran palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos o regresando solo,
allí estaba sin rostro y me tocaba.

Yo no sabía qué decir,
mi boca no sabía nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura tontería,
pura sabiduría del que no sabe nada,
y vi de pronto el cielo desgranado y abierto,
planetas, plantaciones palpitantes,
la sombra perforada, acribillada por flechas,
fuego y flores, la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío constelado,
a semejanza, a imagen del misterio,
me sentí parte pura del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.

domingo, 20 de enero de 2008

Gustavo Adolfo Bécquer



Gustavo Adolfo Bécquer nació en Sevilla en 1836. Su nombre original era Gustavo Adolfo Domínguez Bastida, pero el poeta adoptó el segundo apellido paterno, Bécquer (originalmente un nombre flamenco, Becker). Su padre fue un estimable pintor sevillano cuyos antecesores habían emigrado a España en el siglo XVI. El hermano del poeta llegó a ser un reconocido pintor y realizó el retrato más conocido de Gustavo Adolfo .
RIMA LXXIII

Cerraron sus ojos que aún tenía abiertos,
taparon su cara con un blanco lienzo,
y unos sollozando, otros en silencio,
de la triste alcoba todos se salieron.

La luz que en un vaso ardía en el suelo,
al muro arrojaba la sombra del lecho;
y entre aquella sombra veíase a intérvalos
dibujarse rígida la forma del cuerpo.

Despertaba el día, y, a su albor primero,
con sus mil rüidos despertaba el pueblo.
Ante aquel contraste de vida y misterio,
de luz y tinieblas, yo pensé un momento:
—¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!
*
De la casa, en hombros, lleváronla al templo
y en una capilla dejaron el féretro.
Allí rodearon sus pálidos restos de amarillas
velas y de paños negros.

Al dar de las Ánimas el toque postrero,
acabó una vieja sus últimos rezos,
cruzó la ancha nave, las puertas gimieron,
y el santo recinto quedóse desierto.

De un reloj se oía compasado el péndulo,
y de algunos cirios el chisporroteo.
Tan medroso y triste,
tan oscuro y yerto todo se encontraba
que pensé un momento:
—¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!
*
De la alta campana la lengua de hierro
le dio volteando su adiós lastimero.
El luto en las ropas, amigos y deudos
cruzaron en fila formando el cortejo.

Del último asilo, oscuro y estrecho,
abrió la piqueta el nicho a un extremo.
Allí la acostaron, tapiáronle luego,
y con un saludo despidióse el duelo.

La piqueta al hombro el sepulturero,
cantando entre dientes, se perdió a lo lejos.
La noche se entraba, el sol se había puesto:
perdido en las sombras yo pensé un momento:
—¡Dios mío, qué solos se quedan los muertos!
*
En las largas noches del helado invierno,
cuando las maderas crujir hace el viento
y azota los vidrios el fuerte aguacero,
de la pobre niña a veces me acuerdo.

Allí cae la lluvia con un son eterno;
allí la combate el soplo del cierzo.
Del húmedo muro tendida en el hueco,
¡acaso de frío se hielan sus huesos...!
* * *
¿Vuelve el polvo al polvo?
¿Vuela el alma al cielo?
¿Todo es sin espíritu, podredumbre y cieno?
No sé; pero hay algo que explicar no puedo,
algo que repugna aunque es fuerza hacerlo,
el dejar tan tristes, tan solos los muertos.

Gabriela Mistral

Poeta chilena nacida en Vicuña pequeña localidad del centro norte de Chile en 1889, y fallecida en Nueva York en 1957.Aunque su nombre real fue Lucila Godoy Alcayaga, adoptó su pseudónimo inspirada en la obra de Gabriel D'Annunzio y Fréderic Mistral. Su labor literaria comenzó a reconocerse en 1914 al resultar ganadora de unos Juegos Florales. En 1922 fue publicada su primera obra y desde entonces viajó por numerosos países de América y Europa.Obtuvo el Premio Nobel de Literatura en 1945 como un justo reconocimiento no sólo de su producción poética, sino de la labor literaria y social de una mujer que había dedicado su vida a la difusión de la cultura y a la lucha por la justicia social y los derechos humanos.

AUSENCIA

Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.

¡Se te va todo, se nos va todo!
Se va mi voz, que te hacía campanacerrada
a cuanto no somos nosotros.
Se van mis gestos, que se devanaban,
en lanzaderas, delante tus ojos.

Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.
Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.

Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.
Y en tu memoria me vuelvo
como esosque no nacieron ni en llanos ni en sotos.

Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor y en tu boca de mosto.
Tu entraña fuese y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche,
como demencia de mares solos!

¡Se nos va todo, se nos va todo!

Voces de hoy/George Riverón/Cuba


George Riverón (Holguín, Cuba, 1972) Poeta, editor y periodista. Tiene publicados los libros de poesía Contra la soledad de la sombra (Ediciones Holguín, 1994), El último dios (Ediciones La Luz, 1997), Los días del perdón (Accésit en el Premio Encina de la Cañada 1997. Ediciones Encina de la Cañada, Madrid, 1998), Extraños seres de la culpa (Premio de la Ciudad, 1996. Ediciones Holguín, 1999), Escritos invernales (Premio Calendario 2001. Casa Editora Abril, 2003) y Señal de vida (Ed. El Salvaje Refinado, Estados Unidos, 2005). Textos suyos aparecen en diversas antologías, revistas y otras publicaciones en Cuba, España, Francia, México, Argentina, Brasil, Italia, Puerto Rico y Estados Unidos.
Reside actualmente en Miami


EL AMANTE

sobre la losa fría
el amante traza su estrategia
una y otra vez sonríe ante el espejo
de unos ojos afiebrados
ojos que se clavan como agujas en su cuerpo
el amante va recto al corazón
está mordiendo el único músculo sano de la fiera
que ahora ha comenzado a retorcerse
y arde en un fuego rojísimo
horno ardiendo es el corazón de la fiera
la lengua del amante es agua que hierve
cuando en las noches el amante y la fiera sueñan
los sueños se juntan como imanes
ahora la fiera no es lo que se conoce como una fiera
ahora es sólo un muchacho delgado
que sonríe sobre la losa fría
el amante es la almohada
donde la fiera (o el muchacho –que es lo mismo–)
acomoda su cabeza
y duerme.

sábado, 19 de enero de 2008

Voces de hoy/Cecilia Ortiz/Argentina


Cecilia Ortiz

Docente Poeta y narradora. Coordinadora: Talleres escritura Biblioteca Popular Bernardo Delom- Vicente.. López Biblioteca Popular de Olivos De Raíz Libros Olivos Creadora del grupo literario De raíz letras- 2006 Directora propietaria - Cuaderno de Raíz Letras : Cuaderno uno/ dos/ tres -año 2006 . Buenos Aires/Argentina.

Destino de poema.

En el extremo de la palabra y el tacto
calla la voz en mi boca
que sólo responde lágrimas
-en la dormida ventana de papel-
saqueo de raíces, vértigo de luz
espalda de sombra, último vacío.
No me pertenece el paraíso, tampoco el cristal
del sosiego que escapa
-destierro y acecho-
Crece esa piel irreversible
cubriendo la imagen de los huesos.
Forma un cuerpo, abre los ojos
entorna pestañas sobre azules deseos
bajo verdes plegarias
ciñe grises ilusiones
sostiene silencios erguidos.
Soy testigo. Creo un poema
para apresar agua en mis manos vacías.
Cántaros transparentes
surcados por ríos sin sangre
que llaman al azar
buscan nutrir el latido
-océano dentro del cauce de mi garganta-
Transforma el don de estos genes
en otro tiempo.
laberintos prisioneros que no duermen
arena besando oleaje
memoria en busca de herencia
aroma a insomnios lejanos.
Nada recuerdo.
Desvanezco en perfume, silencio adentro.
Nada recuerdo
me transformo en final
en punta de tacto
en dedos que exploran la palabra
no aferrada a mi plegaria.
Manos que resbalan por el último gemido
apresado en la pared silente
cada vez más alta.
Poema, aliento, piel irreversible
sigo el trayecto del calendario
eterna migración que me convoca.

Voces de hoy/J.Alejandro Peña/R.Dominicaca


José Alejandro Peña
José Alejandro Peña nació el 9 de julio de 1964 en Santo Domingo, República Dominica. Obtuvo el Premio Nacional de Poesía en 1986 con su libro “El Soñado desquite".

EL BUSCADOR DE TESOROS
¿Eres tú el buscador de tesoros que duerme
en la espiral de una angustia que se olvida
en la noche?
No, le digo. Soy un grano de sol partido por la ola.
Y se arrincona en el ángulo del codo la nostalgia
o la lluvia.
¿Qué es eso que se adhiere al aire como una
flor de polvo?
¿Qué es el hombre sino una constancia sucesiva
de la nada que vierte y que lo vierte,
sustituto de su propio caminar?
Tú, que buscas en ti mismo,
¿qué ves? ¿qué has encontrado en ti
más duradero que tu propio vacío?
Huye de todo lugar,
busca refugio en la intemperie más abierta,
en la distancia impensada,
allí donde una palabra se renueva,
donde se forja tu camino,
donde todo regreso es nirvana.
MAGIA
Desde una alta ventana digo adiós a los pájaros,
frías se amontonan las luces en cada ventana.
De mi mano brota el humo del misterio,
única realidad del hombre.
Bebe de mis venas el silencio dilatados conjuros.
Una palabra que se escribe con fuego
o el eco de un dolor pasado a limpio:
se insinúan las líneas en el papel quemado.

José Martí

“Yo abrazo a todos los que saben amar. Yo traigo la estrella, y traigo la paloma, en mi corazón.” José Martí(Discurso pronunciado por José Martí el 26 de noviembre de 1891 en Tampa.)




SUEÑO DESPIERTO

Yo sueño con los ojos abiertos,
y de día y noche siempre sueño.
Y sobre las espumas
del ancho mar revuelto,
y por las crespas arenas del desierto,
y del león pujante,
monarca de mi pecho,
montado alegremente
sobre el sumiso cuello,
¡Un niño que me llama
flotando siempre veo!

SI VES UN MONTE DE ESPUMAS...

Si ves un monte de espumas,
es mi verso lo que ves,
mi verso es un monte,
y es un abanico de plumas.

Mi verso es como un puñal
que por el puño echa flor:
Mi verso es un surtidor
que da un agua de coral.

Mi verso es de un verde claro
y de un carmín encendido:
Mi verso es un ciervo herido
que busca en el monte amparo.

Mi verso al valiente agrada:
Mi verso, breve y sincero,
es del vigor del acero
conque se funde la espada.

Carilda Oliver Labrada


En Matanzas, una de las provincias del occidente de Cuba, conocida como la Atenas de Cuba, nace en el año 1924 una mujer que revoluciona la poesía: “Carilda Oliver Labrada”

“Fiel a sí misma, a su ciudad y a su elegido camino poético, Carilda Oliver Labra es, literariamente hablando, el mejor ejemplo cubano de simbiosis entre recursos expresivos vanguardistas, del neorromanticismo y de la poesía coloquial. “(Virgilio López Lemus)

Profunda como los metales, dura como el altiplano, su poesía, de ser divulgada con justicia, pronto ejercerá ardiente magisterio en América.(Gabriela Mistral)


Traigo el cabello rubio; de noche se me riza.
Beso la sed del agua, pinto el temblor del loto.
Guardo una cinta inútil y un abanico roto.
Encuentro ángeles sucios saliendo en la ceniza.
Cualquier música sube de pronto a mi garganta.

Soy casi una burguesa con un poco de suerte:
mirando para arriba el sol se me convierte
en una luz redonda y celestial que canta...

Uso la frente recta, color de leche pura,
y una esperanza grande, y un lápiz que me dura;
y tengo un novio triste, lejano como el mar.

En esta casa hay flores, y pájaros,
y huevos,y hasta una enciclopedia
y dos vestidos nuevos;y sin embargo,
a veces... ¡qué ganas de llorar!

viernes, 18 de enero de 2008

Dulce Maria Loynaz

De ésta gran escritora y poeta cubana, me dispongo a presentar algunas de sus poesías del libro titulado: "Poemas sin nombre".

De éste libro comentó Gabriela Mistral: "Los Poemas sin nombre son puras condensaciones de poesía, el puro hueso del asunto. Poesía interior, rara en las mujeres"




DULCE MARÍA LOYNAZ (1903 – 1997)

Nació en La Habana. Hija del general del Ejército Libertador Enrique Loynaz del Castillo y hermana del poeta Enrique Loynaz Muñoz. De joven estudió bajo tutores selectos sin tener que salir de su hogar. Publicó, a los diez y siete años, sus primeros poemas en La Nación, en 1920, año en el que también visita a los Estados Unidos y casi toda Europa.

Poema II

Yo dejo mi palabra en el aire, sin llaves y sin velos.
Porque ella no es un arca de codicia, ni una mujer coqueta
que trata de parecer más hermosa de lo que es.

Yo dejo mi palabra en el aire, para que todos la vean, la palpen,
la estrujen o la expriman.

Nada hay en ella que no sea yo misma; pero en ceñirla
como cilicio y no como manto pudiera estar toda mi ciencia.

Poema III

Sólo clavándose en la sombra, chupando gota a gota
el jugo vivo de la sombra, se logra hacer para arriba
obra noble y perdurable.

Grato es el aire, grata la luz; pero no se puede ser todo flor...
y el que no ponga el alma de raíz, se seca.

Poema XV

Hay en ti la fatiga de un ala mucho tiempo tensa.

Poema XXVII

Miro siempre al sol
que se va
porque no sé
que algo mío se lleva